Без всяких шкур

[yettergjart]

Почти всю жизнь – по крайней мере, создательную, «взрослую», самопроектирующую жизнь, ловившую сама себя в ею же спроектированные клетки - думалось, что работа – это структура, несущий костяк, вокруг которой нарастает всё остальное и без которой ничему не на чем будет нарастать. Теперь всё больше, всё упорнее чувствуется, что работа – внешнее. Она не держит структуру, структуру держит не она. Она - листва, которую, по мере её созревания и увядания, сдувает с твоих веток ветер всё более поздней осени жизни. Она – шкура, ветшающая, всё более истёртая, Как ни кутайся в неё – она не греет. Она всё больше сковывает движения. Её всё больше хочется сбросить.

Подставить себя ветру без всяких шкур. А если, что весьма вероятно, станет холодно, - так и замёрзнуть.

Исступить из этого ложного, лгущего тепла. Всё более ненадёжного.

И теперь кажется, что настоящее – это те чёрные, голые ветки, которые (на какое-то время ещё) останутся.