О количестве жизни и неотменимости печали

Не попавши куда бы то ни было (ну вот на новый год в «Новом литературном обозрении», звали ведь, намеренно не пошла, - «ничего не успеваю», «а работать кто будет?») – неизменно печалюсь о том, что упустила кусок жизни, который уж конечно же добавил бы моему персональному утлому существованию объёмности и простора, высоты и глубины, не говоря уже о чувственной яркости. А пошла бы – печалилась бы о том, что опять промотала весь вечер на разговоры да чистое, как слеза, присутствие, что не отработала очередной кусок неотрабатываемого, что виновата и скудна, то ли дело все эти прекрасные люди вокруг меня (которых я и теперь вижу на фотографиях и, сравнивая их с собственною персоною – живущий несравним, да, - всякий раз получаю сравнение не в свою пользу), они вон сколько всего сделали и делают, отсюда в них и полнота бытия, и золотисто-крепкое качество его. И всё это значит, что печаль неотменима, преходящи лишь облики её, да и те переходят друг в друга, сливаясь до неразличимости.

Фейсбук же послан нам затем, чтобы об этом помнить.