Об истощающем

Как много, как обескураживающе много в прошлом. Даже не в том смысле, что «всё прошло», - понятно, что далеко ещё не всё, но как, как много там всего чисто количественно – и как властна эта количественность. Прошлое перегружено, перенасыщено. Прошлое избыточно. Оно так и норовит высосать из настоящего, не говоря о будущем, все соки, поставить их в зависимость от себя, объявить их вторичными, бледными слепками, несамостоятельными копиями с прекрасного (всё более прекрасного с каждым днём) себя. Оно истощает их уже самой своей насыщенностью и избытком.

Она и я

А работа хитра: она не только измучивает и разрушает, она ещё и лечит и восстраивает. И всё это, о непостижимое изумление, - одновременно, одним и тем же действием.

Она (не хуже прошлого) тоже высасывает и истощает всё, что не она. Она требовательна и агрессивна - причём совершенно независимо от степени своей значимости, смысловой насыщенности, объективной (…где оно, объективное?) нужности и т.п., - просто уже в силу своего устройства, структура у неё такая. Это даже не самоотдача, это отнимание меня у меня. – И одновременно, той же самой рукой, эта мучительница мне же меня и возвращает – и настаивает, что в улучшенном (по меньшей мере, приведённом в порядок) виде, - смотри, говорит, как ты теперь-то хороша, без меня бы такого не было.